I am a lot of things, but mostly myself.
Мне нужно столько написать тебе... Каждый раз, как вспоминаю об этом, ноют суставы в правой руке, словно приглашая к священнодействию. Но я всё оттягиваю и оттягиваю момент истины.
Хочется написать о том, какой я стала за все эти годы, как изменилась, чего достигла. Твои уроки совершенно точно не прошли для меня даром, я слишком многое из них извлекла. И теперь, если бы я могла вернуться на годы назад, я бы во многом с тобой согласилась - в тех вопросах, в которых раньше наивно верила в кристалльность и непоколебимость справедливости и истины. Но также мне по-прежнему есть о чём поспорить с тобой.
Теперь я знаю, что твой путь не единственно правильный, что вести за собой способны самые разные люди, под самыми разными флагами. И я знаю цену этой удивительной способности.
Иногда по вечерам я смотрю в окно своей комнаты, где отражается огромная причудливая люстра и рассеянные блики света. Это напоминает мне о том, как странна и непредсказуема жизнь. Тень и свет переплетены слишком сильно и зависят друг от друга. Каждый из них тянет за собой свой лейтмотив, но, зацепившись за один из них, неизбежно окажешься связанным с другим.
В этом, наверное, главное отличие той меня, которую ты знаешь от той меня, которая есть сейчас: я действительно больше не верю в абсолютное добро и зло, в вечный и непримиримый антагонизм света и тени, в то, что всегда есть только чёрное и белое. Я научилась видеть и серый, и полутона, и разные яркие краски. Я верю в Добро и Истину, но понимаю, что они никогда не получат в руки бразды правления этим миром. Было бы слишком опасно.
Последний поздний снег уже сошёл, и эта мысль меня напрягает. Почему-то всегда я считала негласно "нашим" временем года именно зиму и, вместе с ней, ещё заснеженный период весны. В голове вертятся обрывки воспоминаний, которые теперь даже на стену не повесить на память - так они истончились, выцвели, лишились прежнего смысла...
Я всё ещё вспоминаю о тебе. Часто, с надрывом и эмоциями. Иногда забываю на целые месяцы, а потом вдруг опять начинается - как внезапно открывающаяся старая незаживающая рана. Мне нравится думать, что это своего рода знак и ориентир в моей жизни: какой быть и какой не быть (причём одновременно).
В те годы я была более настоящей и живой (наверное?), но боялась слишком многого. Сейчас же я позволила себе больше, но пожертвовала важными вещами.
Не знаю, что бы я сделала, если бы вдруг случайно тебя встретила. Я всегда ловила твою реакцию и настраивалась на твою волну. Мне хотелось запечатлеть все эти моменты на задней стенке черепной коробки, чтобы они навечно остались там.
Сегодня я слишком взрослая, чтобы бросаться в твои объятия из-за одной (пусть и искренней) улыбки. Я невероятно сдержанна (даже слишком), строга и критична. Я разобрала тебя по кусочкам, раскритиковала в тебе всё, не оставила живого места, но собрала снова в единый образ. Удивительно, но после всего этого мне всё ещё хочется тебя видеть. Хочется тебе писать.
Мы сейчас гораздо дальше друг от друга, чем были тогда. И наши пути едва ли пересекутся. Именно поэтому я понимаю, что лучше и проще тебе было бы именно написать: я могу выразить много посредством слов, не вдаваясь в лишние сантименты или же вдаваясь, но достаточно изящно, чтобы от них не тошнило. Я могла бы тебе написать - но я всё оттягиваю и оттягиваю момент истины. Просто я знаю, что тебе будет слишком всё равно...
Хочется написать о том, какой я стала за все эти годы, как изменилась, чего достигла. Твои уроки совершенно точно не прошли для меня даром, я слишком многое из них извлекла. И теперь, если бы я могла вернуться на годы назад, я бы во многом с тобой согласилась - в тех вопросах, в которых раньше наивно верила в кристалльность и непоколебимость справедливости и истины. Но также мне по-прежнему есть о чём поспорить с тобой.
Теперь я знаю, что твой путь не единственно правильный, что вести за собой способны самые разные люди, под самыми разными флагами. И я знаю цену этой удивительной способности.
Иногда по вечерам я смотрю в окно своей комнаты, где отражается огромная причудливая люстра и рассеянные блики света. Это напоминает мне о том, как странна и непредсказуема жизнь. Тень и свет переплетены слишком сильно и зависят друг от друга. Каждый из них тянет за собой свой лейтмотив, но, зацепившись за один из них, неизбежно окажешься связанным с другим.
В этом, наверное, главное отличие той меня, которую ты знаешь от той меня, которая есть сейчас: я действительно больше не верю в абсолютное добро и зло, в вечный и непримиримый антагонизм света и тени, в то, что всегда есть только чёрное и белое. Я научилась видеть и серый, и полутона, и разные яркие краски. Я верю в Добро и Истину, но понимаю, что они никогда не получат в руки бразды правления этим миром. Было бы слишком опасно.
Последний поздний снег уже сошёл, и эта мысль меня напрягает. Почему-то всегда я считала негласно "нашим" временем года именно зиму и, вместе с ней, ещё заснеженный период весны. В голове вертятся обрывки воспоминаний, которые теперь даже на стену не повесить на память - так они истончились, выцвели, лишились прежнего смысла...
Я всё ещё вспоминаю о тебе. Часто, с надрывом и эмоциями. Иногда забываю на целые месяцы, а потом вдруг опять начинается - как внезапно открывающаяся старая незаживающая рана. Мне нравится думать, что это своего рода знак и ориентир в моей жизни: какой быть и какой не быть (причём одновременно).
В те годы я была более настоящей и живой (наверное?), но боялась слишком многого. Сейчас же я позволила себе больше, но пожертвовала важными вещами.
Не знаю, что бы я сделала, если бы вдруг случайно тебя встретила. Я всегда ловила твою реакцию и настраивалась на твою волну. Мне хотелось запечатлеть все эти моменты на задней стенке черепной коробки, чтобы они навечно остались там.
Сегодня я слишком взрослая, чтобы бросаться в твои объятия из-за одной (пусть и искренней) улыбки. Я невероятно сдержанна (даже слишком), строга и критична. Я разобрала тебя по кусочкам, раскритиковала в тебе всё, не оставила живого места, но собрала снова в единый образ. Удивительно, но после всего этого мне всё ещё хочется тебя видеть. Хочется тебе писать.
Мы сейчас гораздо дальше друг от друга, чем были тогда. И наши пути едва ли пересекутся. Именно поэтому я понимаю, что лучше и проще тебе было бы именно написать: я могу выразить много посредством слов, не вдаваясь в лишние сантименты или же вдаваясь, но достаточно изящно, чтобы от них не тошнило. Я могла бы тебе написать - но я всё оттягиваю и оттягиваю момент истины. Просто я знаю, что тебе будет слишком всё равно...