В моей голове полным-полно разрозненных кусочков и осколков, фрагментов рассказов и историй, которые так никогда и не станут написанными. Не знаю, по какой причине. Наверное, потому что не хватает духу, таланта и усидчивости. Может, есть ещё какие-то причины.
Мне бы очень хотелось всю свою жизнь посвятить вербализации хаоса, который творится в моей голове. Не знаю, кому это может быть интересно. Скорее всего, круг читателей такого был бы весьма узок. Примерно как сейчас. Но меня это не смущает, хотя и хотелось бы зарабатывать на жизнь именно таким способом. Всё остальное, что меня занимает, - маленькие обманы самой себя, лёгкие увлечения-влюблённости ну или просто перспективные варианты. Это как с моей любовью: столько всего наносного и неважного, а любовь и цель в жизни - одна. Вся проблема только в том, что быть с любимым человеком гораздо проще, чем быть писателем.
От этого очень грустно. Хотя... у меня есть мои нерасказанные истории, которые греют душу и, когда я засыпаю, они шепчут мне на ухо, что когда-нибудь непременно всё получится. И, знаете, мне так хочется им верить...